atordoado, já não conseguia mais pensar, tudo ao meu redor era nebuloso. Permanecia estático, esperando que uma enxurrada limpasse toda lama que atravancava as portas que eu precisava abrir, mesmo que sem nenhum motivo especial. Arejar, arejar.
Seriam anos de estudo, especialização em algum segmento qualquer. E isso tudo para quê? Para ser escravo de quem? Não, nada disso! Se for pra ser escravo, que seja de mim, do meu tédio. Poderia virar escritor, e nas horas vagas me entreter com minhas próprias lamúrias, causadoras do meu enfado. Fora isso, alegrar um bando de paspalhos falando sobre banalidades cotidianas, acrescentar um pouco de suas tentativas falhas de fingir algo que não são num fim de semana ensolarado. Sim, Senhor, um escritor do populacho. Poderia arrancar-lhes um sorriso, mesmo que amarelo. Fazer arder-lhes os olhos até que escorra uma lágrima escondida. Até mesmo provocar asco e incitar o vômito. Pode-se tudo, basta atacar o lugar certo. E as pessoas procuram isso, elas querem todas essas sensações. "Quanto mais grotesco melhor!"- me dirão. Para eles, que não conseguem praticar nada em suas vidas, uma boa frase basta. Precisam de algo que lhes soe revelador, algo que lhes desperte alguma sensação estúpida. Escritor... parecia uma boa solução. Tudo, desde que não seja algo que agrade algum magnata que anseia encontrar um lugar para mim em seu negócio aspirante a monopólio. Isso seria indecoroso.
Quase todas caras que você vê na rua não conseguem pensar, assim como estava eu, dias atrás. Precisam de alguém que pense por eles. Eu, particularmente, não gosto de recorrer a ninguém. Prefiro maltratar meu pensamento com a raiva do pensar que não penso. Essa raiva maltrata, te faz parecer um idiota para você mesmo, alguém que não sabe nem definir as próprias necessidades. De repente um pensamento surge, e traz com ele toda vergonha de um atraso, um longo atraso de anos, quase imperdoável. Parece até chicotear a
Seriam anos de estudo, especialização em algum segmento qualquer. E isso tudo para quê? Para ser escravo de quem? Não, nada disso! Se for pra ser escravo, que seja de mim, do meu tédio. Poderia virar escritor, e nas horas vagas me entreter com minhas próprias lamúrias, causadoras do meu enfado. Fora isso, alegrar um bando de paspalhos falando sobre banalidades cotidianas, acrescentar um pouco de suas tentativas falhas de fingir algo que não são num fim de semana ensolarado. Sim, Senhor, um escritor do populacho. Poderia arrancar-lhes um sorriso, mesmo que amarelo. Fazer arder-lhes os olhos até que escorra uma lágrima escondida. Até mesmo provocar asco e incitar o vômito. Pode-se tudo, basta atacar o lugar certo. E as pessoas procuram isso, elas querem todas essas sensações. "Quanto mais grotesco melhor!"- me dirão. Para eles, que não conseguem praticar nada em suas vidas, uma boa frase basta. Precisam de algo que lhes soe revelador, algo que lhes desperte alguma sensação estúpida. Escritor... parecia uma boa solução. Tudo, desde que não seja algo que agrade algum magnata que anseia encontrar um lugar para mim em seu negócio aspirante a monopólio. Isso seria indecoroso.
Quase todas caras que você vê na rua não conseguem pensar, assim como estava eu, dias atrás. Precisam de alguém que pense por eles. Eu, particularmente, não gosto de recorrer a ninguém. Prefiro maltratar meu pensamento com a raiva do pensar que não penso. Essa raiva maltrata, te faz parecer um idiota para você mesmo, alguém que não sabe nem definir as próprias necessidades. De repente um pensamento surge, e traz com ele toda vergonha de um atraso, um longo atraso de anos, quase imperdoável. Parece até chicotear a
Um comentário:
oi. eu vi seu comentario no meu blog. nao sei nem como encontrou mas brigadao!
só agora que eu vi. aposentei ele um pouco! ah. legal o seu tambem. ainda nao tive tempo pra parar pra ler. pq tem em epoca de vestibulra, mas quando der pra respirar eu vejo com calma! =)
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